Nota pre-póstuma

Todavia no he triunfado y ya voy a morir. Muchos de mis cuentos siguen inéditos. Comencé buenos libros, pero luego siempre los fui dejando. Empecé a escribir para llenar las paredes de algo. Estaba muy solo. Me liberó muchas veces. Luego escribir era mi única vía de comunicación. Era casi autista. Gané un premio, saqué adelante una colección de relatos. Pero la vida me puso vida en el camino. Y por diez años me olvidé de que era escritor.

Un día por fin me acuerdo y me pongo a escribir mucho. mejor: lo comparto. Escribo pidemeuncuento a todo el mundo. Ciento y pico. Me canso. Pero me publico un viejo libro y rompo mi timidez para presentar espectáculos en vivo. Estoy en un proceso de cambio. Todo lo que hago trato de llevarlo a la experiencia. Escribo menos, hago más performance, trato de romper mis límites. Hago terapia, todo para curarme la tristeza. Comprenderán que la literatura volviera a pasar a segundo plano. Además, ya no quiero hacer literatura. Sólo escribir cosas reales.

Un verano, en uno de esos cursos, me reconecto con mi poder de escritor y empiezo dos novelas. Son buenas, tienen futuro, pero a mi me espera otro ancho camino de vida por delante. No tiene tanto peso mi libro como mi vida, y de nuevo me aparco.

Ahora, de alguna manera, tengo que morir. Una parte de mí se va a morir. El ego del escritor se me quedó pequeño hace tiempo. Pero todavía creía que escribiría una novela de detectives textuales y teatro y cosas así. Pero no prosperaba. Pasaban los años y no, no lo había hecho. Entonces, ¿de qué me cuesta tanto desprenderme? De la escritura, sin duda. En cuanto se detenga esta escritura al final de este párrafo me habré muerto. Ahora comienza la lectura.

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